DOCE INSÔNIA

Na maior cumplicidade e sintonia

viajaram pela poesia...

Gargalharam pela madrugada

Riram de forma abusada

de todos os conceitos e normas...

De toda forma de lucidez

E quando se viram

já sem a lua e as estrelas

pediram deslavadamente ao amanhecer

que apagasse a luz outra vez...

Cenário

Olho essas paredes

separo os ambiente

que decorei

sem olhar

que eu criei

sem querer decorar

que arrumei

para uma felicidade

que nunca existiu.

Hoje sei a diferença

entre vitrine e cenário

É vida

É espaço cênico

de cada um

no seu mundo.

Pensei nas cores

não quis saber dos espaços

vazios

só pensei nos móveis

imóveis

preenchendo

o que nada houve
nunca foi nada

inexistiram pessoas

o cenário virou vitrine

capa de revista

não revista 

por muito tempo.

Combinação de cores

equipamentos de som!

e a combinação de sentimentos

equipamento de ideias?

Só ficou o superficial

no final

que não basta

não preenche a vontade

sem vontade das pessoas

de vir e ir

sem julgamentos

financiamentos

lamentos...

vitrines existem

prontas a se tornarem

cenários

desde que existam pessoas

aptas a atuar

sem medo

do ridículo

do público

das vaias

dos aplausos

de si mesmos.

A vida é teatro

palco!

Cheiro Bom

O cheiro era de infância

De estrada de terra

De estrada de ferro

De Maria Fumaça

O cheiro era de café torrado e moído

De café coado

De bolo de cenoura e broa de fubá assados

O cheiro era de doce de leite 

cozinhando no tacho

De paçoca de carne feita no pilão 

O cheiro era de esterco de gado

De mato molhado

De terra afofada

O cheiro era de chuva

e a danadinha ainda nem havia chegado

O cheiro era de vovô carinhoso 

e feliz brincando comigo

De pipa voando no azul do céu

e gargalhadas espalhadas pelo vento

De som de nossas vozes cantando 

as músicas preferidas

O cheiro era de vovô dormindo na rede depois de um dia festivo

O cheiro era de doces lembranças 

e eternas saudades...

Perguntas na mangueira (e na Árvore de Natal)

     Outro dia, tendo recebido um exemplar do Jornal Alecrim e folheando suas páginas sem compromisso antes de lê-lo, uma coluna me chamou a atenção pelo título: Perguntas na mangueira (e na Árvore de Natal). Sem me importar com quem havia escrito, comecei a leitura e, ao ler a primeira frase me lembrei imediatamente da Leila, o que me fez voltar ao título para ver quem assinava. Sorri ao constatar seu nome. Me entreguei à leitura com prazer e fui reportada aos meus tempos de criança, tempos que me recordo com saudades e amor, tempos que me trazem à lembrança a figura do avô mais que amado que costumo dizer, me ensinou com seus diálogos, vivências e descobertas subjetivas que tanto me ajudaram a ler o melhor livro da vida. Por isso, resolvi postar o texto da Leila aqui e dizer que aceitei sua sugestão e que minha Árvore encontra-se repleta das mais variadas perguntas, como um exercício a ser praticado ao longo de nossa caminhada.

          

               

     Meu irmão costuma dizer que as palavras foram o único brinquedo que ele guardou de sua infância. Filhos de uma professora de português, crescemos cercados pelos livros, mas, além do gosto pela leitura, aprendemos cedo o quanto era prazeroso (e importante) conversar. As conversas quase sempre aconteciam perto do fogão de lenha, que usávamos como uma espécie de quadro-negro: minha mãe deixava uma caixa de giz à vista e ali, na superfície vermelha do fogão, rabiscávamos uma infinidade de recados uns para os outros. Afinal, éramos seis filhos e sempre havia o que dizer.

     Mas o que me fascinava mesmo eram as longas conversas que minha mãe tinha conosco. Ao nos ensinar a ver as palavras como aliadas, ela fez com que aprendêssemos a abrir o coração sem reservas, a expressar os sentimentos sem medo. Falávamos sobre alegrias e incertezas. Compartilhávamos os nossos sonhos(que eram muitos) e nossas tristezas (que também eram várias). E sempre saíamos melhores, e mais adultos, daquelas conversas.

     Mas talvez a lição, ou o exemplo, mais bonito deixado por ela tenha sido o costume de dependurar perguntas nos galhos da mangueira. Quando estava angustiada - quando os problemas pareciam estar além de sua capacidade de resolvê-los - minha mãe "fugia" para o quintal e me levava com ela. Nós duas no sentávamos nas raízes da mangueira (eu ainda criança) e ela ia falando baixinho sobre suas incertezas, suas dúvidas, sua perplexidade diante da aparente falta de saídas num cotidiano que não tinha nada de simples. Depois que ela desabafava, eu perguntava também - e eram muitas interrogações se esforçando para caber naquele vocabulário de criança. O fato é que ali ficávamos, as duas, e, a certa altura, minha mãe me puxava pela mão, apontava para aquela árvore frondosa e dizia: "Pronto. Nós já dependuramos as perguntas todas nos galhos da mangueira. Agora você vai ver como a gente vai se sentir melhor..." E a gente realmente se sentia. Ali naquela sombra, no mesmo chão onde ensinou meus irmãos a ler desenhando as letras com pedrinhas, minha mãe me mostrou como é importante perguntar. Aprendi que os pontos de interrogação nos fazem ir além da superfície e isso, no final das contas, é viver.

     Nesta época do ano, vendo as árvores de Natal decoradas com mil luzes, sempre me lembro da mangueira de Araxá e penso como seria bom se, junto com as bolas coloridas e os enfeites, a gente pudesse dependurar nossas interrogações. Na pressa em que vivemos, vamos deixando, aos poucos, de refletir. Faltam perguntas no mundo de hoje. pouco questionamos nosso estilo de vida e nossos valores. E, ao aposentar os pontos de interrogação, transformamos a vida em algo menor do que ela poderia ser.

     Fica, portanto, a sugestão: que na árvore de Natal deste ano as perguntas dividam espaço com a decoração. Perguntando nós avaliamos melhor nossos comportamentos e nossos estados de espírito, passamos a ter mais chance de conviver melhor com quem nos cerca. O excesso de certezas nos entorpece e nos leva a viver no piloto automático. As indagações, ao contrário, trazem à tona paradoxos que não podemos ignorar, contradições que precisamos entender para sermos mais reais e mais verdadeiros - ou seja, elas nos deixam melhores e mais conscientes da infinitas possibilidades do viver. Esse talvez seja o melhor presente de Natal que podemos dar - para os que convivem conosco e para nós mesmos.

Leila Ferreira é jornalista e autora dos livros A arte de ser leve e Mulheres Por que será que elas...?  

Minas gerou

em mim

uma geral

um acorde

corda desafinada

discordante

de um eu ausente

concordante

neste presente

dói saudade

dissonante verdade

constante mentira

retira

este meu sentimento

lamento meu

vou te malquerer

te maldizer

me humilhar

eu vou te amar

te procurar

os dias contar

até você reaparecer

Quando todo o país encerram as homenagens, mais que merecidas, a Clarice, eu a reverencio como faço à cada momento em que não me canso de ler e reler sua obra. Ela é minha "Estrela" maior. À cada nova leitura descubro e redescubro, leio pelo prazer quase inocente de redescobri-la sempre, espantosamente atual, humana e divina...
As últimas palavras de Clarice antes de sua partida:

"Sou um objeto querido por Deus. E isso me faz nascerem flores no peito. Ele me criou igual ao que escrevi agora: 'sou um objeto querido por Deus' e ele gostou de me ter criado como eu gostei de ter criado a frase. E quanto mais espírito tiver o objeto humano mais Deus se satisfaz..
Lírios brancos encostados à nudez do peito. Lírios que eu ofereço e ao que está doendo em você..Pois nós somos seres e carentes. Mesmo porque certas coisas - se não forem dadas - fenecem. Por exemplo, junto ao calor de meu corpo, as pétalas dos lírios se crestariam. É por isso que me dou à morte todos os dias. Morro e renasço.
Inclusive eu já vivi a morte dos outros. Mas agora morro de embriaguês de vida. E bendigo o calor do corpo vivo que murcha lírios brancos.
O querer, não mais movido pela esperança, aquieta-se e nada anseia.
Meu futuro é a noite escura e eterna. Mas vibrando em elétrons, prótons, nêutrons, mésons, e para mais não sei, porém, que é no perdão que eu me acho.
Eu serei a impalpável substância que nem lembrança do ano anterior substância tem."

(Apud Borelli, Olga. Clarice Lispector: Esboço para um possível retrato, pp. 61 a 62)

E como disse nosso poeta Carlos Drummond de Andrade na ocasião da morte de Clarice :

“Clarice

Veio de um mistério

partiu para outro

ficamos sem saber a essência do mistério

ou o mistério não era essencial.

Essencial era Clarice vagando nele.”

Vago sempre nesse mistério tentando descobrir a essência, porém, o gênio de Clarice me relembra sobre sua escrita :

"Quero escrever o borrão vermelho de sangue com as gotas e coágulos pingando de dentro para dentro. Quero escrever amarelo-ouro com raios de translucidez. Que não me entendam pouco-se-me-dá. Nada tenho a perder. Jogo tudo na violência que sempre me povoou, o grito áspero e agudo e prolongado, o grito que eu, por falso respeito humano, não dei. Mas aqui vai o meu berro me rasgando as profundas entranhas de onde brota o estertor ambicionado. Quero abarcar o mundo com o terremoto causado pelo grito. O clímax de minha vida será a morte."

A escrita de Clarice, me faz lembrar os versos do poeta indiano Rabindranath Tagore que diz :

"Se não falas, vou encher o meu coração com o teu silêncio e agüentá-lo. Ficarei quieto, esperando, como a noite em sua vigília estrelada com a cabeça pacientemente inclinada. A manhã certamente virá; a escuridão se dissipará, e a tua voz se derramará em torrentes douradas por todo o céu. Então as tuas palavras voarão em canções de cada ninho dos meus pássaros, e as tuas melodias brotarão em flores por todos os recantos da minha floresta." 

Enfim, assim é Clarice. É Lis, é Lírio, é Lispector no peito!

Cruz e Sousa

        Tem poetas onde interessa mais a obra, artistas cuja peripécia pessoal se reduz a um trivial variado, sem maiores sismos dignos de nota, heróis de guerras e batalhas interiores, invisíveis a olho nu. Tem outros, porém, cuja vida é por si só, um signo.

        O desenho de sua vida constitui, de certa forma, um poema. Por sua singularidade. Originalidade. Surpresa.

        Cada vida é regida pelo astro de uma figura de retórica. Certas vidas são hiperbólicas. Há vidas-pleonasmo. Elipses. Sarcasmos. Anacolutos. Paráfrases.

        A figura de retórica de Cruz e Sousa é o oxímoro, a figura da ironia, que diz uma coisa dizendo o contrário.

        Que outra figura ajustaria a este negro retinto, filho de escravos do Brasil imperial, mas nutrido da mais aguda cultura internacional de sua época, lida no original? Quais formas exprimiriam a radicalidade com que Cruz e Sousa assumiu a via poética, como destino de sofrimento e carência a transformar beleza e significado?

        Na poesia, na realização enquanto texto, Cruz e Sousa superou o dilaceramento entre os antagonismos de ser negro no Brasil (mão de obra) e dispor do mais sofisticado repertório branco de sua época (o "espírito").

        Não deixa de haver mistério no fenômeno de serem negros, oriundos da raça mão de obra, o maior prosador da literatura brasileira, Machado de Assis, e, sob certos aspectos, nosso mais fundo e intenso poeta. Mas "na arte, não há segredos, só mistérios", já disse Gilberto Gil. 

        O post de hoje vem em homenagem aos 150 anos desse poeta que, fosse um negro norte-americano, teria inventado o blues. Brasileiro, só lhe restou o verso, o soneto e a literatura para construir a expressão de sua pena. 

Eternidade Retrospectiva

Eu me recordo de já ter vivido,

Mudo e só por olímpicas esferas,

Onde era tudo velhas primaveras

E tudo um vago aroma indefinido.

Fundas regiões do Pranto e do Gemido,

Onde as almas mais graves, mais austeras

Erravam como trêmulas quimeras

Num sentimento estranho e comovido.

As estrelas longínquas e veladas

Recordavam violáceas madrugadas,

Um clarão muito leve de saudade.

Eu me recordo d"imaginativos

Lugares liriais, contemplativos

Por onde eu já vivi na Eternidade!

Folheando as ruas da cidade

Achei!

Entre as margens mortas das calçadas,

no tapete do asfalto negro

Um leito arado,

A faixa branca

para se plantar poesia.

Assim, semeei muitas letras.

E tomara que estas, quando palavras,

Se enrosquem todas

Nos pneus dos carros,

ocasionando um irreversível acidente...

Literário

Quero continuar a beber

as águas cristalinas

das fontes

nas minhas botas prateadas

...e responder com uivo de lobo

simplesmente ao ar

dessa minha liberdade

que respiro

explosiva

demorada

inconsciente

com os pés no chão de estrelas...

Quero continuar a beber as águas

tanto quanto

devorar o mundo

com perguntas

e respostas

molemente

extravagantemente

ritmadamente

só

somadas às outras

individualidades

loucamente.

Estão por toda parte

Convivemos com elas

evidentes ou ignoradas

Nas ruas

madrugadas

e vales

Hoje é dia das bruxas

Hoje é dia das fadas!

Rédeas

Nós temos nossos próprios

mandamentos

mais de duzentos

um para cada sentimento

Somos guiados

por maiores elementos

diferentes departamentos

de criação

refletindo ação

em direção à luz

Eles tentam segurar

como podem

as rédeas

Tentam evitar

como podem

as guerras

Tentam esconder

como podem

nossos espelhos

Tentam aumentar

como podem

nossos reflexos

Tentam conduzir

como podem

a nós, sem nós,

as suas marionetes.

SÃO FRANCISCO

Hoje, comemoramos o dia de São Francisco de Assis, que teve em seu plano maior trazer a vivência do Evangelho de Jesus às criaturas, por isso, pregava o desprendimento sem miséria, amor sem apego e perdão sem conivência, fraternidade com respeito, caridade com discernimento e divisão dos bens nos lugares apropriados, sempre trabalhar para viver com o suor do próprio rosto, liberdade com responsabilidade, alegria e energia sem violência, além disso, compreender e escolher o Bem sem ostentação.

A religião de Francisco é o Amor e, por ser ele um Cidadão Universal, sua máxima foi: quem quiser ser o primeiro, que seja o último; quem quiser ser o maior, que se faça o menor de todos, pois ninguém realiza nada sozinho e, se o que manda não sabe obedecer, acaba ficando só nos caminhos que idealiza, por esse motivo Francisco fez amigos não pelo prazer de desfrutar a amizade, mas pelo dever da criatura que ama o próximo, criando uma comunidade para que o Evangelho fosse difundido em vários cantos do mundo.

Trabalhou, sacrificou os prazeres sem importância, vivenciou o desprendimento, encarou a consciência face a face sem medo de ouvir condenação, por ter cumprido o dever de quebrar o frasco de essências raras para que o povo cansado e oprimido, pudesse sentir o perfume da esperança. Francisco de Assis nos mostra o quanto vale o Amor e há pouco mais de oito séculos, faz a humanidade conhecer aquele Cristo de há mais de dois mil anos, fundindo todas as virtudes na expressão que Sua vida nos oferta.

Francisco venceu a morte porque venceu as imperfeições, lutou contra os instintos inferiores e alcançou a vitória sobre os inimigos internos, consolidou os dons espirituais no coração e irradiou o Bem em todas as direções.

Foi bom

Foi justo

Foi honesto

Foi feliz

Foi trabalhador

Foi irmão

Foi perdão

Foi manso

Foi enérgico

Foi compreensivo

Foi caridoso

Foi carinhoso

Foi pai

Foi tolerante

Foi humilde

Foi pastor

Foi santo

Foi místico

Foi homem

Foi anjo,

porque cultivou um jardim de virtudes dentro do coração.

SETEMBRO

Cante bem-te-vi...

Cante sabiá...

Cante juriti

para anunciar

que é tempo de vicejo

Toda atenção

será de grande valia

para que a beleza

e o perfume dos dias

possam ensinar

segredos minuciosos

de uma natureza fértil

pronta para primaverar

Agora apenas se permite ser

Agora é apenas um pássaro 

liberto na imensidão do horizonte

Como é sublime 

poder voar no azul aberto

sentir o livre

sentir o vento

e se deixar levar

Pode sentir os respingos 

do orvalho

Sentir o frescor da brisa

Sumiram problemas e compromissos

O amor que sente agora

só dá prazer

Agora é apenas

Um coração liberto

e um par de asas...

No só,  tenho

Dó de mim

do meu não ter

tenho lua

companheira

clara-bela

pela janela

aberta

me fechei

olhei para o meu mundo

enquadrado

enjaulado

restrito demais

para minha loucura

muito detrito

para minha amargura.

Prendi lágrimas

e a boca seca

ressecou meu riso

Não choro nenhum choro

corro de carro

fujo daqui

para me procurar

para voltar pra mim

sem medo de ser

pro - meio termo

pro-fundo

e

poder recomeçar

(até quando?)

Minha oração para hoje:

A beleza da tarde era tão disponível

e muitos não a percebiam

A lua já presente no céu azul

crescia para tornar-se cheia 

de tanto minguar

A poesia conspirava inquieta

desejando asas

O coração concebia na beleza

o quanto sofria

o quanto a saudade

 à partir daquele instante

se tornaria inevitável

Os olhos perdidos no horizonte

entregues permaneciam

vidrados de saudade

vidrados de poesia...

RESSARCIMENTO

O ombro que carregou sofrido

pesada cruz

Carregou também escondido

um par de asas azuis...

O olhar azul se foi

foi juntar-se ao horizonte

que contemplamos todos os dias...

O finito tornou-se infinito

pois deixou o corpo cansado

e passou a ser

sentimento

inteligência

e alma...

 "Foi o tempo que perdeste com  tua rosa que fez tua rosa tão importante"

Tua imagem

percorre mansa

minha memória

enquanto o amor

teimoso em calma

cisma de fazer-te

reverências eternas

Em memória de Betho

HIROSHIMA, NUNCA MAIS!

Hiroshima, meu amor...

Hiroshima foi a dor

Hiroshima aconteceu

E jamais se esqueceu

Na madrugada do dia triste

O caos desceu à Terra

Foi a guerra pior que a guerra

Violência, sacrifício, dor

Pânico, destruição e pó

A poeira letal, mortífera

Espalhou-se pelo mundo inteiro

E hoje ainda paira nos espaços e nas pessoas

A lembrar o hediondo sacrifício

Em nome da paz

Aos homens, que à cada dia vivem mais inseguros

Aperfeiçoando máquinas diabólicas

Sempre à espera de alguém

Alguém que até por engano

Puxe o gatilho fatal

Hiroshima, meu amor

Há muitos anos que te vais

Mas em nome do Amor Universal

Em nome da Paz

Hiroshima, nunca mais! 

A TODOS OS AMIGOS

Amizade (do latim amicus; amigo, que possivelmente se derivou de amore; amar, ainda que se diga também que a palavra provém do grego) é uma relação afetiva, a princípio sem características romântico-sexuais, entre duas pessoas. Em sentido amplo, é um relacionamento humano que envolve o conhecimento mútuo e a afeição, além de lealdade ao ponto do altruísmo.

Explicar o significado da amizade é algo tão complicado e tão desnecessário, afinal, quem é que nunca teve um amigo na vida? Fosse ele um colega da escola, o avô, o peixinho dourado do aquário?

Qualquer um que já foi capaz de amar alguém na vida, já teve um amigo!
A amizade é a base de todo e qualquer relacionamento. E qual é a base da amizade? Ah, nada além da confiança, do carinho e do respeito!

É impossível imaginar uma vida feliz sem um amigo... 'Não conseguiria imaginar minha vida sem a presença de meus amigos'. clichê? É, pode até ser, mas se você tem um amigo, não há frase melhor pra descrever o que sente por ele!

Eu posso dizer que sou feliz, por todos os seres maravilhosos que me consideram uma amiga. E digo mais, serei eternamente grata por receber título tão honroso, tão importante e que guardarei os amigos na parede da memória e no relicário do coração pelo resto da vida.


Este post é dedicado a todos os meus queridíssimos amigos que sabem bem quem são, dispensando assim a citação de todos os nomes... 
Amo todos vocês!

É NOITE DE SÃO JOÃO!

"Este ano, como todo ano / Uma vez por ano /

Tem quadrilha no arraial / E este ano, como sempre, /

Salvo chuva e salvo engano, / A satisfação é geral" (Chico Buarque)

Quadrilha, comidas de milho, forró, fogos de artifício, simpatias, tempo ameno e diversão. Assim é o São João. Preparar a fogueira para uma festa colorida, enfeitada e alegre. Esperada por mim e executada por minha mãe em tempos felizes. Uma festa para render homenagens a três santos, Santo Antônio, o casamenteiro, 13 de junho; São João, 24 de junho; e São Pedro, 29 de junho, que garante a chuva que cai ao longo do mês e encerra o ciclo.

O que mais me agradava eram as comemorações simples, a rua toda enfeitada, o forró pé-de-serra, os casais dançando, o milho assado na hora, a batata doce assada na fogueira e as pessoas sentadas perto dela, contando histórias. E na hora de dançar a quadrilha, nada de apresentação de gala, de concurso, e sim a pura diversão. As comidas com fartura regadas com quentão, pipoca, maçã do amor, as pessoas se reuniam para ver os fogos enfeitarem o céu e tínhamos uma confraternização em pleno meio do ano (quanta saudade!).

O que mais me agradava e que posso trazer para os dias de hoje são as músicas. As instrumentais, ótimas para dançar quadrilha, as do nosso Gonzagão e as cantigas populares, bem humoradas: "Com a filha de João/ Antônio ia se casar/ Mas Pedro fugiu com a noiva/ Na hora de ir pro altar" (Benedito Lacerda e Oswaldo Santiago) ou "Eu pedi numa oração/ Ao querido São João/ Que me desse um matrimônio/ São João disse que não/ São João disse que não/ Isto é lá com Santo Antônio" (Lamartine Babo).

E ainda as que traduzem a beleza da festa: "Chegou a hora da fogueira/ É noite de S. João/ O céu fica todo iluminado/ Fica todo estrelado/ Pintadinho de balão" (Lamartine Babo), "Pula a fogueira Iaiá/ Pula a fogueira Ioiô/ Cuidado para não se queimar/ Olha que a fogueira/ Já queimou o meu amor" (João B. Filho), "O balão vai subindo/ Vem caindo a garoa/ O céu é tão lindo/ E a noite é tão boa/ São João, São João/ Acende a fogueira/ No meu coração" (Carlos Braga e Alberto Ribeiro).

Como as marchinhas de carnaval, essas cantigas juninas já não seduzem os compositores de forró. Muitos deles preferem aderir à moda eletrônica e transformam o São João numa festa de grande estrutura sim, mas de pouco romantismo. Ainda bem que as músicas, boas ou ruins, permanecem. Particularmente, escolho as que mais me encantam e deixo que a fogueira continue acesa dentro do meu coração iluminando minhas recordações!

QUE SERIA DE MIM SEM A FÉ EM ANTÔNIO

Durante o mês de junho comemoramos as tradicionais Festas Juninas, fato que me faz voltar aos tempos de menina e recordar as grandes festas promovidas por minha mãe.

Noites de festas muito animadas, divertidas, coloridas, alegres, com as fogueiras que não podiam faltar e claro, as comidas típicas. Noites que a rua na qual morávamos era fechada e a festa corria solta, animada pela música tocada por um sanfoneiro e por tudo que correspondesse às três datas do calendário junino.

Mamãe promovia essas festas pelo simples fato de amar a época e por sua fé e devoção no Santo Casamenteiro que, segundo ela, Santo Antônio nunca lhe faltou toda vez que a ele recorreu. Na época, o que fazia sentido para mim eram mesmo as festas, a quadrilha e as quitandas tão amorosamente preparadas por D. Cida, que se tornaram tradicionais em nosso bairro - todos sabiam: dia 13 de junho, independente de ser dia de semana, era comemorado religiosamente. Os dias 23 e 29 de junho São João e São Pedro, comemorava-se sempre no final de semana mais próximo das datas. 

Hoje sinto falta da alegria desses dias tradicionais comemorados em São Paulo, principalmente da alegria e animação contagiantes de minha mãe que estão carinhosamente guardados para sempre em minha memória e em meu coração.

Ontem, - sei que estou com um dia de atraso, mas nunca é tarde - foi  dia de Santo Antônio e em homenagem à devoção de minha mãe (creio que acabei herdando alguns traços dessa devoção, tamanha era sua fé ) deixo aqui um hino e uma canção interpretados por ninguém menos que "Minha Deusa!" - Será coincidência?  Creio piamente que não, afinal, "que seria de mim meu Deus, sem a fé em Antônio?!"

PASSAGEM DAS HORAS - 123º ANIVERSÁRIO DE FERNANDO PESSOA

Não sei sentir, não sei ser humano,

não sei conviver de dentro da alma triste, com os homens,

meus irmãos na terra.

Não sei ser útil, mesmo sentindo ser prático, cotidiano, nítido.

Vi todas as coisas e maravilhei-me de tudo.

Mas tudo ou sobrou ou foi pouco, não sei qual, e eu sofri.

Eu vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos.

E fiquei tão triste como se tivesse querido e não conseguisse.

Amei e odiei como toda gente.

Mas para toda gente isso foi normal e instintivo.

Para mim sempre foi a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.

Não sei se sinto demais ou de menos.

Seja como for a vida, de tão interessante que é a todos os momentos,

a vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,

 a dar vontade de dar pulos, de ficar no chão, 

de sair para fora de todas as casa, 

de todas as lógicas, de todas as sacadas

e ir ser selvagem entre árvores e esquecimentos.

Passagem das Horas - Álvaro de Campos 

DIFERENCIAIS

Difícil entender certas coisas

Certas manias

Certas pessoas e poesias

Difícil entender

certos dias de chuva

Certas barrigas vazias e cheias

Difícil entender

as diferenças do mundo

O primeiro e o último

O pesar apesar dos absurdos

Você estava ali

onde fui por acaso

quando nem sabia

se você morava

se você existia

Sempre tive vontade

de morar ali - aqui

no lá de você

no longe

onde a distância

faz ladeiras

cava abismos

solidão de tanto

não ser.

Nós estaríamos sendo

aquilo tudo

duas setas se encontrando

dois seres se amando

tudo aquilo

que sempre

quisemos ser

um para o outro.

Pena que você não seja

que não veja

que não esteja

não acredite tanto quanto eu

nisso tanto

nisso tudo

no tanto que existe -

há tanto tempo.

SEMEAR

Acordou cedinho

Semeou alfaces

tomates

e amores agarradinhos

Enquanto preparava a terra

revolveu saudades

e poesias

Podou galhos secos,

tormentos

e espinhos

Adubou pacientemente

pensamentos

que precisavam de viço

E divisou na simplicidade

significados minuciosos

para aquele dia

DA PAZ

Pode ser

que a paz

esteja

em qualquer lugar

Mas acredito

que é no mato

que ela goste

de morar

Que nossas cicatrizes

sejam apenas

marcas

no meio de sorrisos

Que não se transformem

em mágoas

em muros

emparedadas parelhas

impedindo

impelindo

a um futuro remorso

de não ter visto

o motivo

de se fechar

de se poupar

de regredir

de reagir

ao movimento circular

de viver.

Estranha memória

Quando cisma

foge vadia

Viaja outros portos

e companhias

deixando o pobre corpo torpe

desavisado

a perambular vazio

Enquanto 

                    não posso falar 

                       tudo o que quero

Escrevo 

              o que sinto.

Sinto saudade.

Muita.

   Sempre.

CONTEMPLANDO A BELEZA

A beleza da lua me fascina desde a infância. Aprendi a contemplá-la ao lado de minha mãe, que sempre me chamava para estar com ela para assistir às mudanças das fases lunares. Vivi muitas transformações da lua ao lado dela, e pude desfrutar muitas de suas crenças sobre a vida. Nós colocávamos nossas cadeiras preferidas na varanda ou no jardim e ficávamos juntas contemplando o céu, silenciosas sob a influência da lua cheia. Reverenciávamos a noite como uma espécie de meditação e consagração. Ali, parecíamos atingir a totalidade. Nada era dito, nenhum desejo parecia existir naqueles momentos, parecia haver somente corpos entremeados em um único sentimento.

A lua alta com silhueta arredondada era, para mim, a representação sensível e misteriosa do cosmos, que me propiciava o sentimento de religação do meu espírito. Contemplar a lua significava adorar Deus, em seu aspecto feminino, passivo receptivo, acolhedor e renovador. Subitamente uma ciranda de nuvens deixava a lua opaca, a escuridão da noite fechava nossos olhares, deixando-nos serenas. Quando um sentido se apaga, outro se acende. Nesse ínterim conversávamos sobre a beleza. Minha mãe acreditava ser Deus a beleza suprema, enquanto a luz da lua, a bênção a cair sobre nós. O sentimento de gratidão era incomensurável. Poderíamos estar conectadas com o nosso EU profundo e ser UM. Não tínhamos dúvidas que a plenitude daquele instante era a única e verdadeira expressão da beleza.

Contemplar a beleza me emocionava a ponto de surgirem lágrimas. Foi difícil compreender aquela estranha emoção, pois pensava ser tristeza. Por que o belo me fazia chorar? Minha mãe justificava ser pelo fato de algumas crianças serem diferentes das outras, uma criança sensível tinha reações completamente diferentes daquelas com menos sensibilidade, ela conseguia compreender que minhas reações eram normais mesmo sendo incomuns. Todas as vezes que encontrava algo que pudesse me proporcionar beleza, corria para me chamar, pois queria me alimentar de contentamento. Foi um gesto de generosidade e ensinamento repleto de sabedoria. Não sei dizer se a sensibilidade pode ser ensinada, se a capacidade de transcendência ao mundo sensível pode ser herdada, mas sei que a emoção do corpo ao contemplar o belo pode ser construída pela educação e, isso minha mãe o fez com grande habilidade. Não sei o que se passava pela cabeça de minha mãe naqueles momentos, mas ainda lembro-me da imagem de seus olhos repletos de regozijo e orgulho da filha.

Compreendo que chorar ao sentir beleza não é muito comum entre as pessoas, mesmo porque somos condicionados a sentir preocupações e a nos defendermos dos supostos perigos da vida. Não estamos acostumados a exercitar o despojamento de nós mesmos para fazer parte do objeto contemplado afim de nos tornarmos um. Pelo contrário, aprendemos a ser egocêntricos e, portanto, o ego tem de estar protegido por uma barreira na qual se divide o que está dentro (o que é bom e bonito) daquilo que está fora (o que pode ser ruim e feio). Sendo assim, aquilo que é exterior passa a ser uma aparência que ora sagrada, ora não. Ao refletir sobre a beleza, sinto uma gratidão imensa pelo aprendizado daquelas noites de lua cheia ao lado de minha mãe. Mesmo ao constatar minha dificuldade de pertencimento, pude aprender com ela a contemplar a beleza e minha alma foi tocada, deixando importantes marcas em minha existência.

Hoje, 13 de maio de 2011 acompanho a fase crescente da lua que completará o ciclo e se tornará cheia no dia 17. Olhando para o céu, é possível comparar o quarto de lua crescente com o amor que cresce dentro de mim e enche o meu espírito do mais puro amor pelo espírito da mulher que tanto me ensinou a caminhar pela vida. Especialmente hoje, dia em que se comemorava seu nascimento, as lembranças me fazem retornar no tempo para que a gratidão esteja sempre presente em minha alma, nesses momentos, sua figura surge em minha mente e sinto um nó na garganta ao mesmo tempo que as lágrimas rolam soltas, misto de saudades, emoção, amor e orgulho.

VITAL

A gente brincava

A gente brincava de faz de conta

A gente voava...

A gente semeava

A gente semeava as cores, mamãe

E sonhava o novo amanhecer...

A gente cantava 

A gente lia e comia

Comia sim, mamãe, comia poesia!

A gente, às vezes, morria...

A gente ressuscitava, mamãe,

Todos os dias.

DESTINO

O destino me levou

Mais de dois amores

O destino me prestou

Mais de mil favores

Esse destino danado

De jogar e de perder

Se eu perco para o destino

Mais eu vivo pra valer.

Filho de pais cristãos, Jorge nasceu na Capadócia, região que hoje pertence à Turquia e logo tornou-se um jovem soldado, por volta do séc. III d.c., do Império Romano. Seguidor das palavras do Mestre Jesus, Jorge foi para a Palestina com sua mãe, depois que seu pai faleceu. Na adolescência, Jorge entrou para o exército romano e por ser dedicado e responsável, foi logo promovido a capitão do exército do imperador Diocleciano. Com apenas 23 anos, o imperador lhe concedeu o título de conde, elevando-o a tribuno militar e ao conselho militar, passando a residir na corte imperial em Roma. 

Em Roma, Jorge ficou chocado com a crueldade com que os cristãos eram tratados e começou a dividir sua riqueza entre os pobres. Um dia, quando o imperador Diocleciano declarou seus planos de matar todos os cristãos, Jorge levantou-se e declarou-se contra aquelas decisões, pois, segundo Jorge, os deuses pagãos dos romanos eram falsos deuses e somente nas palavras de Jesus Cristo residia a verdade. Perplexos, perguntaram quem lhe dera tamanha ousadia para falar daquela forma na Assembléia. Jorge então respondeu: "A verdade". À partir daí, iniciou-se uma perseguição implacável contra os seguidores do Mestre Jesus. Diocleciano reuniu todos os senadores e governadores e determinou sua extinção. Misturavam-se todos aqueles que seguiam Cristo, aos ladrões e matadores da época nas prisões romanas. 

Jorge foi torturado de diversas formas a fim de negar sua fé no cristianismo e, após cada tortura era levado à presença do imperador que lhe perguntava se renegaria a Jesus e adoraria aos deuses romanos para livrar-se das torturas. Mas Jorge mantinha-se forte em suas crenças. O imperador não  desistia e numa tentativa de reverter a situação, ofereceu-lhe todas as honras que um romano poderia alcançar desde que negasse Jesus e a Deus. Jorge rejeitou as honrarias e com isso foi mandado para o cárcere debaixo de estocadas de pontas de lança, lá puseram-lhe grilhões nos pés e sobre o seu peito, uma grande pedra. 

No dia seguinte, submeteram-lhe a uma roda grande e cheia de navalhas para que fosse despedaçado. Por baixo da roda havia tábuas nas quais estavam pregadas muitas pontas agudas como canivetes, então puseram-no atado entre as tábuas e a roda. Jorge mantinha-se firme e cantava orações para aguentar. Foi quando diante do Imperador Diocleciano surgiu uma imensa luz branca seguida de um trovão e uma voz soou para que outros ouvissem e disse: "Não temas, Jorge, porque estou contigo". Logo em seguida surgiu um homem vestido de branco em cima da roda, muito resplandecente no rosto, deu a mão ao Santo Mártir, abraçando-o mandou desatá-lo; logo desapareceu aquele varão de tanta claridade e ficou Jorge solto, livre e são dando graças a Deus. Conta-nos os escritos de "Flos Sanctorum".

O imperador não descansou. Mandou Jorge para uma fornalha de cal virgem durante três dias, ordenando que o vigiassem para que não viesse de nenhuma parte ajuda alguma. Mais uma vez Jorge saíra ileso da tortura. O imperador não desistia. Mandou calçar-lhes chinelos de ferro ardente, confeccionados com pregos voltados para cima e, ser levado ao cárcere com açoites e zombarias. Disse Diocleciano: "Agora veremos Jorge, se diante dos nossos olhos fazes milagres!” E continuava a tortura a não lhe fazer efeito. 

O imperador mandou chamar Athanasio, mágico da localidade. Era um feiticeiro a quem Diocleciano ordenou que destruísse Jorge. O mágico preparou bebidas com poderosos venenos para quebrar-lhes a fé e o poder que pensava vir de feitiçaria. Nada adiantou. Como última tentativa de desacreditar os seus poderes, ordenou que ressuscitasse um morto, que ali próximo estava enterrado. Após este feito, não havia como estancar a peregrinação do povo em sua direção. E quanto mais aumentavam seus seguidores, mais o imperador o odiava. Sua maior seguidora foi a própria esposa do imperador, a imperatriz Alexandra que converteu-se ao cristianismo.

Por fim, não obtendo êxito, o tirano cheio de ira mandou degolar Jorge fora da cidade, em Nicomédia, em 23 de abril de 303. Seus restos mortais foram transportados à cidade onde nasceu e mais tarde, o imperador Constantino mandou construir um grande oratório aberto em seu túmulo, para que o culto ao santo fosse espalhado por todo o Oriente. 

São Jorge é considerado um dos maiores santos da Igreja Católica e é santo patrono da Inglaterra, Portugal, Geórgia, Catalunha, Lituânia, da cidade de Moscou e, extra-oficialmente da cidade do Rio de Janeiro.

Aqui no Brasil, São Jorge tem uma forte ligação com a Lua. Esta associação acontece porque na Bahia, o santo é sincretizado como Oxossi, orixá associado à lua.

E SALVE JORGE!